镇，我们读出“zhèn”时，雨水就哗哗哗，从教室黑褐色的瓦檐奔泻而下。春天拖着一双草青色的鞋，一路小跑，来到古城河边。我们分不清哪是读书声，哪是雨声，它们都同样的稚嫩，清脆，曼妙，像河边柳树密集的新芽。镇，木炭一样的赣东北小镇郑坊，狭长的街道上，有迷蒙的黄昏黯然降临，店铺陆陆续续关门，一弯河水漂浮着几片绯霞。一九八四年的小镇，它虚掩的房门被雨声敲响，一夜又一夜，一年又一年。雨声挟裹而来，绵绵，空气里弥散着青涩的身体气息。

　　土公路拐过校园，往田野中间蜿蜒，灵山的投影塌下来，在一个十四岁的孩子眼中，显得虚拟。我，王长兴，还有几个同村的孩子，每到星期六的正午，沿 ……阅读全文